Se taire

Ne pas

Ne pas faire

Ne pas dire

Ne pas voir

Ne pas voir

La rosée  sur la prêle et la pluie sur le bois

le ventre d’un chardon

les lilas

le silence

et le souffle orangé de la nuit qui s’abat.

Silence

ne pas dire

parfois ce qui nous ploie

ce qui parfois nous  tord et qui nous fait vieillir

Silence

on ne dit pas.

Mais
l’or ténu des mots quand ils nous font cortège

leur humeur de moineaux

et leurs pas sur la neige.

Inapaisé / Gilles Baudry

Les yeux fermés, parle de l’intérieur.

Trouve des mots
Qui soient des portes
derrière lesquelles

on écoute la mer raconter une histoire,

de ces portes qu’on pousse
au-dedans de soi.
À l’indicible source

puise des mots infusés de printemps

dédiés
à ce qu’il y a de plus frais
en chacun.

Garde la page inapaisée.

Gilles Baudry, Nulle autre lampe que la voix, Éditions Rougerie, 2015, p.6.

Perles #2

L'espoir hésite

Au bord du jour

barbouillé d’encre

comme on se tient

dans le noir

au bord d’un trou

– c’est peut-être la mer

aux franges

                   aux marges

                              aux lisières

la partie

a perdu

la parole

le combat

a cessé

sans victoire

entre patte de chien

et pelage de loup

entre la mort et le matin

l’espoir hésite.

Faire-part

Fenêtres : tel est le titre de mon nouveau livre, arrivé aujourd'hui même tout chaud sorti de chez l'imprimeur, aux éditions de la Renarde Rouge.  Plaisir de saisir, de soupeser, de caresser le mince volume né de tous ces moments  passés en silence, un crayon à la main, à tenter de recueillir la grâce de l'instant. 

Page après page, d'automne en été, j'ai voulu dire la ronde des saisons qui passe sur la ville, raconter le noisetier qui fait ses premières feuilles, les cris des martinets, les fleurs du lilas, le parfum des tilleuls, la neige... la danse lente du temps à ma fenêtre. 
Extrait :

"Automne. 

La pluie cette nuit est arrivée par l’est et les toits de la ville sonnent sous ses doigts comme la peau d’un tambour. Bientôt six heures. J’ouvre ma fenêtre pour faire entrer le matin. Sur le rebord, trois coings achèvent de mûrir, jaune paille et vert-de-gris. Leur parfum douceâtre se mêle à l’odeur piquante de l’eau qui rince les rues, détrempe les dernières roses, les feuilles dans les allées et la pelouse des jardins.

Au loin dans les vaux, la forêt résonne du cri des cerfs que l’automne tourmente. Et les bois craquent, et les mufles se lèvent à la lune, les gorges se gonflent et les corps s’entrechoquent, et la forêt plie sous l’ouragan sauvage dont rien ne parvient à nos villes policées.

Oh ! Comme hier marcher dans la nuit tiède, faire rouler les pierres, guetter le chevreuil et la biche,  sentir se froisser l’air sous l’aile d’un hibou. Dans l’aube qui blanchit et éteint les étoiles marcher vers la colline, éviter les ronces, n’être plus qu’écoute attentive du Grand Sauvage, le ventre tout vibrant de ce qui fait gronder les bêtes."

• 48 p., 16 €. Disponible aux éditions de la Renarde Rouge et dans les meilleures librairies (ainsi bien sûr qu'à l'Atelier, chez moi).

Perles