Se taire

Ne pas

Ne pas faire

Ne pas dire

Ne pas voir

Ne pas voir

La rosée  sur la prêle et la pluie sur le bois

le ventre d’un chardon

les lilas

le silence

et le souffle orangé de la nuit qui s’abat.

Silence

ne pas dire

parfois ce qui nous ploie

ce qui parfois nous  tord et qui nous fait vieillir

Silence

on ne dit pas.

Mais
l’or ténu des mots quand ils nous font cortège

leur humeur de moineaux

et leurs pas sur la neige.

Inapaisé / Gilles Baudry

Les yeux fermés, parle de l’intérieur.

Trouve des mots
Qui soient des portes
derrière lesquelles

on écoute la mer raconter une histoire,

de ces portes qu’on pousse
au-dedans de soi.
À l’indicible source

puise des mots infusés de printemps

dédiés
à ce qu’il y a de plus frais
en chacun.

Garde la page inapaisée.

Gilles Baudry, Nulle autre lampe que la voix, Éditions Rougerie, 2015, p.6.

Perles #2

L'espoir hésite

Au bord du jour

barbouillé d’encre

comme on se tient

dans le noir

au bord d’un trou

– c’est peut-être la mer

aux franges

                   aux marges

                              aux lisières

la partie

a perdu

la parole

le combat

a cessé

sans victoire

entre patte de chien

et pelage de loup

entre la mort et le matin

l’espoir hésite.

Faire-part

Fenêtres : tel est le titre de mon nouveau livre, arrivé aujourd'hui même tout chaud sorti de chez l'imprimeur, aux éditions de la Renarde Rouge.  Plaisir de saisir, de soupeser, de caresser le mince volume né de tous ces moments  passés en silence, un crayon à la main, à tenter de recueillir la grâce de l'instant. 

Page après page, d'automne en été, j'ai voulu dire la ronde des saisons qui passe sur la ville, raconter le noisetier qui fait ses premières feuilles, les cris des martinets, les fleurs du lilas, le parfum des tilleuls, la neige... la danse lente du temps à ma fenêtre. 
Extrait :

"Automne. 

La pluie cette nuit est arrivée par l’est et les toits de la ville sonnent sous ses doigts comme la peau d’un tambour. Bientôt six heures. J’ouvre ma fenêtre pour faire entrer le matin. Sur le rebord, trois coings achèvent de mûrir, jaune paille et vert-de-gris. Leur parfum douceâtre se mêle à l’odeur piquante de l’eau qui rince les rues, détrempe les dernières roses, les feuilles dans les allées et la pelouse des jardins.

Au loin dans les vaux, la forêt résonne du cri des cerfs que l’automne tourmente. Et les bois craquent, et les mufles se lèvent à la lune, les gorges se gonflent et les corps s’entrechoquent, et la forêt plie sous l’ouragan sauvage dont rien ne parvient à nos villes policées.

Oh ! Comme hier marcher dans la nuit tiède, faire rouler les pierres, guetter le chevreuil et la biche,  sentir se froisser l’air sous l’aile d’un hibou. Dans l’aube qui blanchit et éteint les étoiles marcher vers la colline, éviter les ronces, n’être plus qu’écoute attentive du Grand Sauvage, le ventre tout vibrant de ce qui fait gronder les bêtes."

• 48 p., 16 €. Disponible aux éditions de la Renarde Rouge et dans les meilleures librairies (ainsi bien sûr qu'à l'Atelier, chez moi).

Perles

Rouille

Les gares perdues dans les collines

Que juillet engourdit

et dont le goudron part

L’air sent la graisse chaude

la rouille

 et la poussière

Il est parti le chef de gare

sa moustache

et son sifflet gris

Bientôt l’ortie

bientôt la ronce

confitures de mûres

pour le voyageur.

 

Rien à ajouter

juillet, Dijon

 

Pas grandir

Pas grandir

minuscule

sous la fleur

me cacher

Pas quitter

sur le mur

les dragons

de papier

Sentir eau

goûter peau

accueillir

l’invisible

Un ange ou

un flocon

je tutoie

l’impossible

Tout est là

tout est grand

et la main

est si douce

Qui me tient

dans le jour

qui me tient

qui me pousse

Zanzibar

Orénoque

une jungle

un jardin

Découvrir

l’Amérique

traverser

l’eau du bain

Portez-moi

Sur vos dos

serrez-moi

dans vos bras

Soyez là

la caresse

et la voix

soyez là

 Jamais dire

c’est demain

jamais dire

il est l’heure

Pas grandir

pas pleurer

pas quitter

le bonheur.

Lecteur / James Sacré

« En fait, je ne suis pas persuadé qu’il y ait si peu de lecteurs de poésie.

Et puis d’abord qu’est-ce qu’un lecteur de poésie ?  Peut-être qu’il ne faut pas en avoir lu beaucoup, de poésie, pour pouvoir en être à l’occasion touché. Une seule expérience, même fugitive est peut-être suffisante pour colorer une vie. Quelques pages lues à l’étal du libraire ne font-elles pas de vous un lecteur de poèmes ?

Et ceci n’explique-t-il pas cela : si on retrouve le qualificatif "poétique" un peu partout, n’est-ce pas parce que plus ou moins tout le monde a fait l’expérience de lire ou de chanter un poème ? » 

James Sacré

Onde

Pourquoi Still Life ?

Il y a deux ans, j'ai eu envie de compléter ma panoplie de blogs par un qui me semblait manquer. Ouvrir un espace aux mots que l'on se murmure à soi-même, à ceux qui fleurissent au plus profond du silence, le parsemer de quelques images glanées au détour des jours, y inviter de temps à autre les mots de ces autres qui me nourrissent... Ce fut Still Life. J'ai écrit pour lui, il a accompagné quelques nuits d'insomnie, beaucoup de petits matins paisibles et autant des soirées de solitude, ... Il m'a conduit surtout, souvent, à prendre le stylo, à veiller à bien garder une place pour la poésie dans mon quotidien.

Il vécut le temps d'une année, avant qu'un jour de colère, attristée par sa faible fréquentation, je ne décide de tout jeter bas. Et depuis, je le regrette. 

Alors je le rouvre. Je rouvre le livre immatériel des humeurs douces-amères, les pages d'émerveillement. Je reprends mon stylo. 

Et si certain-e-s en viennent à s'y promener, ce sera un cadeau de plus. 

Nouvelle du jour

Ce matin dans mon thé

se noyait un poème

Je l’ai recueilli

et mis à sécher

Il chante sur le bord de l’évier.

Réfléchir

Insecte

Dans la boue des hivers

Dans les aubes trop pâles

Dans la cendre des nuits

Et sous le poids des soirs

Dans le blanc

Dans le noir

Dans le gris

Sous la pluie

A petits pas

Fourmi

J’avance.

Programme

"Il nous faut arracher la joie aux jours qui filent."

V. Maïakovski