Dernière saison

Plus jamais la moisson 

Plus jamais la vendange ?

Plus jamais sur ta lèvre le goût du raisin mur 

Entre tes dents le grain crissant des mûres ?

Plus jamais les chemins 

Plus jamais les orages ?

Plus jamais sous ton pas la feuille qui s’étonne ?

Plus jamais les renards, les moineaux, les automnes ?

Si plus jamais la terre

Où donc t’en iras-tu

Quand le dernier nuage aura posé son ombre

comme un à-dieu doux sur ton visage nu ?

Où te retrouverai-je 

Sous quels cieux 

En quelle heure ?

Où t’en vas-tu, mon cœur,

     sans moi ?

Soleil courbé, aquarelle d'Hervé Espinosa