"Je pense quelquefois que si j'écris encore, c'est, ou ce devrait être avant tout pour rassembler les fragments, plus ou moins lumineux et probants, d'une joie dont on serait tenté de croire qu'elle a explosé un jour, il y a longtemps, comme une étoile intérieure, et répandu sa poussière en nous. Qu'un peu de cette poussière s'allume dans un regard, c'est sans doute ce qui nous trouble, nous enchante ou nous égare le plus ; mais c'est tout bien réfléchi, moins étrange que de surprendre son éclat, ou le reflet de cet éclat fragmenté, dans la nature. Du moins ces reflets auront-ils été pour moi l'origine de bien des rêveries, pas toujours absolument infertiles."
Philippe Jaccottet, 1925-2021
Merci pour ce bel hommage, Anne.
RépondreSupprimerIl est devenu poussière d'étoiles. J'ai lu il y a peu "A la Lumière d'hiver". Bises alpines.
RépondreSupprimerDes poussières de mots telles de petites étoiles pour éclairer la vie
RépondreSupprimerMerci Anne pour cet écrit du grand poète qu'il était.
RépondreSupprimerMerci pour ce partage . " L'encre serait de l'ombre " est sur ma table de lecture et m'accompagne chaque jour .
RépondreSupprimerMagnifique...
RépondreSupprimerEt voilà, on lit ça, et on reste muet.
RépondreSupprimerUne nouvelle étoile dans le ciel... Heureusement, il nous reste ses mots, et quels mots ! Bises. brigitte
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