Charlotte Delbo / Prière aux vivants pour leur pardonner d'être vivants

"Vous qui passez
bien habillés de tous vos muscles
un vêtement qui vous va bien
qui vous va mal
qui vous va à peu près
vous qui passez
animés d’une vie tumultueuse aux artères
et bien collée au squelette
d’un pas alerte sportif lourdaud
rieurs renfrognés, vous êtes beaux
si quelconques
si quelconquement tout le monde
tellement beaux d’être quelconques
diversement
avec cette vie qui vous empêche
de sentir votre buste qui suit la jambe
votre main au chapeau
votre main sur le cœur
la rotule qui roule doucement au genou
comment vous pardonner d’être vivants…
Vous qui passez
bien habillés de tous vos muscles
comment vous pardonner
ils sont morts tous
vous passez et vous buvez aux terrasses
vous êtes heureux elle vous aime
mauvaise humeur souci d’argent
comment comment
vous pardonner d’être vivants
comment comment
vous ferez-vous pardonner
par ceux-là qui sont morts
pour que vous passiez
bien habillés de tous vos muscles
que vous buviez aux terrasses
que vous soyez plus jeunes chaque printemps

Je vous en supplie
Faites quelque chose
Apprenez un pas
Une danse
Quelque chose qui vous justifie
Qui vous donne le droit
D’être habillés de votre peau de votre poil
Apprenez à marcher et à rire
Parce que ce serait trop bête
A la fin
Que tant soient morts
Et que vous viviez
Sans rien faire de votre vie."

Oui, Vivre ! Et lire Je me promets d'éclatantes revanches, de Valentine Goby, magnifique hommage à celle qui survécut à Auschwitz pour nous donner cette leçon de vie.

Sept heure en automne (illustration du précédent)

La chenille du train perdue dans les prés noirs

       pousse du museau la nuit froide

Les petits saules

Les vaches somnolent

Le ruisseau fume un peu

La nuit grogne.

L'automne arrive

Petits Poèmes de Poche

Quatre tout petits carrés,  quatre minuscules mystères : voici tout chaud sortis de l'atelier mes Petits Poèmes de Poche. 

D'un côté une guirlande d'aquarelles, de l'autre un poème sorti de ma plume... Ca ne sert à rien. C'est juste pour rêver. C'est à glisser dans la poche, à offrir, à s'offrir. 

A retrouver à l'Atelier, dans les salons où je vais en dédicace 

ou dans ma boutique, en suivant ce lien.

Au matin

Tends l’oreille

       c’est l’heure

Celle du silence nu

Et de la claire veille

Celle du temps jeté

Comme grain qu’on épand

C’est l’heure des moineaux

Et des battements d’aile

       C’est l’heure du chant

       C’est l’heure du vent

       C’est l’heure des mots

Oiseleur de chansons

Pêcheur

       de rime en rond

Apprête le filet

Tend tes rêts

Jette l’encre

(Tout ce qui va venir

Déjà, qui les affole...

Un pas

       les fera fuir)

Tu as si peu de temps

Si peu, pour qu’ils se posent

Pour qu’ils s’approchent et osent

Poser leur ombre

        sur ta main.

Salle d'attente

Penser

ne sert à rien

Etre là

mais pas trop

Posé

comme un caillou

Stupide

de silence

L’appel viendra

Ne pas l’attendre

Murs sans mémoire

Jour sans demain

L’espoir

ferait trop mal

Se laisser traverser

par le bruit

par les heures

par les visages

                des damnés

L’appel viendra

bien assez tôt.

Dits sous la mousse

 1

Je suis

Humide né de l’humide

Le suintant

Le luisant

Le mou

Éponge gorgée d’automne

  

2

Petit multiple

Ventre d’ivoire

Et pied ligneux

Nourri de terre et de brouillard

3

La terre

c’est le sol

La mousse

c’est le sol

L’écorce

c’est le sol

Je viens

C’est tout

4

Je pousse

Je danse

J’encercle

Je tisse

Broderie perlée

Dentelle blonde

En longs fils me défaisant

Sur le gros drap brun de l’automne

 

5

J’ai mis à mes joues

Le rouge des fêtes

Où l’on carillonne

Mais l’insecte qui me frôle

Meurt

Dit-on.

6

Oreille de judas et barbe de bouc

Oreille de lièvre ou de chardon

Tapi

J’écoute

Le temps qui s’égoutte

L’automne qui passe

Et vos pas

Sur le sentier

7

Dodu

Charnu

Aveugle

Je pousse ma tête chauve

Hors de la volve

J’éclos dans la boue froide

Dans le ventre des feuilles

8

Couleur de terre

Couleur de cerf

Ou de céruse

Couleur de plomb ou de pigeon

Vert-de-gris

Cyanosé

Blême

9

Terre d’ombre, améthyste

Voilé de nuages

Noir d’encre, blafard

Couleur de neige ou de citron

Ou bien d’un gris emprunté aux orages

10

Mordu, rongé, talé, meurtri

Sitôt jailli poussé des feuilles

La pluie me blesse

Je la bois

11

Fantôme pâle

Semé par mille

Petit caillou fragile

Livide sous la lune

J’ouvre le chemin

Qui retourne au néant.

(Dits sous la Mousse est le texte, non encore publié, qui accompagne le carnet dont je vous présente en images un aperçu. Ainsi souvent vont ensemble les mots et les images....)

Passe-muraille

L'échappée

M’échapper belle

Tracer la route

Coûte que coûte

Et pour longtemps

Mettre les voiles

Prendre le vent

Gagner le clan

Des filles de l’air

Me tirer

Me casser

M’arracher

En douceur

Filer doux

Filer flou

A l’anglaise

Ou ailleurs

M’encheminer

A pas de louve

A pas de rien

M’ensauvager

Etre passage

Tracer ma vie

A coup de poings

Dans les nuages