Silence...

Collé sur la vitrine

Les mots sont en vacances

Le poème en partance

Le poète

au chômage.

Deux

Dimanche

     

Trop de mots

trop de gens

trop de cœurs

à étreindre

         •

Rien à dire

rien à taire

ce matin

fait silence

         •

Eteindre les étoiles

souffler le lampadaire

...

et poser un doigt doux

sur tes lèvres.

Feu

Leçon

Se croire forêt

et se découvrir feuille.

Hallelujah / Leonard Cohen

J'ai entendu dire qu'il y avait un accord secret
Que David jouait et qui plaisait au Seigneur
Mais tu ne t'intéresses pas vraiment à la musique, n'est-ce pas
Ça faisait comme ça :
 La quarte, la quinte
L'accord mineur tombe et le majeur monte
Le roi perplexe composant un Hallelujah

Hallelujah...

Ta foi était forte mais tu avais besoin de preuves
Tu l'as vue se baigner sur le toit
Sa beauté et le clair de lune t'ont renversé
Elle t'a attaché
à une chaise de cuisine
Elle a brisé ton trône, et t'a coupé les cheveux
Et de tes lèvres elle a tiré l'Hallelujah

Hallelujah...

Vous dites que j'utilise le Nom* en vain
Mais je ne connais même pas le Nom
Mais si je le fait, bon vraiment, qu'est ce que ça peut te faire ?
Il y a un éclat de lumière
Dans chaque mot
Qu'importe que tu entendes
Le saint Hallelujah ou le brisé

Hallelujah...

J'ai fait de mon mieux, ce n'était pas beaucoup
Je ne pouvais pas sentir, alors j'ai essayé d'effleurer
J'ai dit la vérité, je ne suis pas venue pour te duper
Et bien que
Tout ait mal tourné
Je me tiendrai devant le Seigneur du Chant
Avec rien d'autre à mes lèvres qu'Hallelujah

Hallelujah...

I've heard there was a secret chord
That David played, and it pleased the Lord
But you don't really care for music, do you?
It goes like this
The fourth, the fifth
The minor fall, the major lift
The baffled king composing Hallelujah

Hallelujah, Hallelujah
Hallelujah, Hallelujah

Your faith was strong but you needed proof
You saw her bathing on the roof
Her beauty in the moonlight overthrew you
She tied you to a kitchen chair
She broke your throne, and she cut your hair
And from your lips she drew the Hallelujah
Hallelujah...
 
Baby I have been here before
I know this room, I've walked this floor
I used to live alone before I knew you.
I've seen your flag on the marble arch
Love is not a victory march
It's a cold and it's a broken Hallelujah
Hallelujah...
 
There was a time when you let me know
What's really going on below
But now you never show it to me, do you?
And remember when I moved in you
The holy dove was moving too
And every breath we drew was Hallelujah
Hallelujah...

Maybe there’s a God above
But all I’ve ever learned from love
Was how to shoot at someone who outdrew you
It’s not a cry you can hear at night
It’s not somebody who has seen the light
It’s a cold and it’s a broken Hallelujah
Hallelujah...

You say I took the name in vain
I don't even know the name
But if I did, well, really, what's it to you?
There's a blaze of light in every word
It doesn't matter which you heard
The holy or the broken Hallelujah
Hallelujah...

I did my best, it wasn't much
I couldn't feel, so I tried to touch
I've told the truth, I didn't come to fool you
And even though it all went wrong
I'll stand before the Lord of Song
With nothing on my tongue but Hallelujah

Stèle

Stèle de Guillevic, dans la lande de Carnac.

A qui ?

    

Pour l’aubépine

et pour la rose

pour la rosée

et pour la ronce

                A qui dire merci ?

Pour la main qui rassure

et pour le pain rompu

pour le verre levé

et la joue caressée

Pour l’argent sur le pré

l’araignée à sa toile

le mauve aux joues des figues

et les feuilles fardées

Pour le sourire nu

de regard à regard

pour la parole dite

et aussitôt reçue

Merci pour le chardon

Merci pour le brouillard

le hérisson qui trotte

et la brebis perdue

Pour la dernière rose

que midi désassemble

pour un pétale blond dessus la pierre 

nue.

Rayonner

Vézelay, 1er janvier 2016

Caillou

 

Battue

Comme un airain

par le marteau des jours

Polie

comme un galet

par le ressac

Saurai-je sonner haut ?

Saurai-je briller clair ?

Ou me tiendrai-je nue

enfouie

parmi mes frères ?

Balayée par les vents

essorée par l’orage

Un brin d’herbe

en plein champ

Un caillou

sur la plage.

Cri / frère Christophe

(Christophe, moine de Tibhirine, fait partie des sept moines enlevés et assassinés dans des circonstances obscures au cours du printemps 1996).

Lever les yeux

Lutte

Chaque seconde

la joie

est un combat.

Migrer / Thomas Vinau

Ce qui te manque

ce n'est pas 

ce que tu as laissé

ce n'est pas 

ce que le temps t'a pris

ni la terre qui t'a usé

ni la mer que tu as traversée

ni le vent qui t'a fouetté

non ce n'est pas 

ce que tu as perdu

même pas 

ce qu'ils t'ont volé 

arraché écrasé

ce qui te manque

 c'est ce que nos yeux

ne veulent plus

te permettre

Thomas Vinau, à suivre sur son blog "Etc-iste" (cliquer ICI)

Conseil

Parler pour

Laisse-moi avoir mal

ne m’interroge plus

offre-moi

ton silence

offre-moi ton absence

et je t'y rejoindrai

peut-être

comme un oiseau meurtri

dans un cocon d’oubli

Je ferme ma porte

Je ferme mes yeux

Je ferme mon cœur

à tout ce qui n’est pas

le lieu

du combat.

Prière aux vivants pour leur pardonner d'être vivants / Charlotte Delbo

"Vous qui passez
bien habillés de tous vos muscles
un vêtement qui vous va bien
qui vous va mal
qui vous va à peu près
vous qui passez
animés d’une vie tumultueuse aux artères
et bien collée au squelette
d’un pas alerte sportif lourdaud
rieurs renfrognés, vous êtes beaux
si quelconques
si quelconquement tout le monde
tellement beaux d’être quelconques
diversement
avec cette vie qui vous empêche
de sentir votre buste qui suit la jambe
votre main au chapeau
votre main sur le cœur
la rotule qui roule doucement au genou
comment vous pardonner d’être vivants…
Vous qui passez
bien habillés de tous vos muscles
comment vous pardonner
ils sont morts tous
vous passez et vous buvez aux terrasses
vous êtes heureux elle vous aime
mauvaise humeur souci d’argent
comment comment
vous pardonner d’être vivants
comment comment
vous ferez-vous pardonner
par ceux-là qui sont morts
pour que vous passiez
bien habillés de tous vos muscles
que vous buviez aux terrasses
que vous soyez plus jeunes chaque printemps

Je vous en supplie
Faites quelque chose
Apprenez un pas
Une danse
Quelque chose qui vous justifie
Qui vous donne le droit
D’être habillés de votre peau de votre poil
Apprenez à marcher et à rire
Parce que ce serait trop bête
A la fin
Que tant soient morts
Et que vous viviez
Sans rien faire de votre vie."

Ombres

Famille

L'ortie
est ma soeur
La fourmi
est ma soeur

Tout ce qui griffe
Tout ce qui pique

Tout ce qui marche
sous le ciel.

Durer / Guy Boley

"Il faut bien que toutes les horreurs du monde enfantent des printemps, 

si nous voulons durer au-delà du chagrin".

Guy Boley, Fils du feu, Paris : Grasset, 2016.

Motifs / Nicolas Bouvier

L'almanach du jardinier

Ecrire à l’encre rousse

Sur les lignes rougies des vignes qui s’automnent

Graver dans la chair tendre et ligneuse des bois

De longs chemins de mousse

Capitonner de brume et rebroder de givre

les clairières en feu

Et le sillon bruni que le soc écartèle

Sur la colline nue

L’ensemencer de bleu.

Fenêtre / Gian Maria Testa

Saluteremo dalla nostra finestra
il tempo che passa
e se passando ci riconoscerà
anche il tempo perduto
anche il tempo sbagliato
ci risponderà
Saluteremo dalla nostra finestra
e non sarà una canzone
che tutto il tempo finito ci ritornerà
ma saranno gli occhi
questi nostri occhi senza più parole
e un altro tempo sarà

(Gian Maria Testa, Canzone del Tempo)

Traduction française de Cathy :

Nous saluerons de notre fenêtre le temps qui passe, et si en passant il nous reconnaît,  même le temps perdu, même le temps qui s'est trompé, nous répondra. Nous saluerons de notre fenêtre, et ce ne sera pas une chanson, le temps fini qui nous reviendra,ce seront les yeux, ces yeux sans plus de mots,et un autre temps viendra.

(Gian Maria Testa, Chanson du Temps)

Mauve automne

Géomancie

L’écureuil a frôlé roux

la première feuille de l’automne

Le hérisson promène bogue

cirés fourbis sont les marrons

La folie douce

rouille les pommes

L’incendie fauve

déjà nous pousse

Le feu couvant

dort sous la mousse...

Plus pour longtemps.

Chant / Eugène Guillevic

"C'est quand tu chantes pour toi que tu ouvres pour les autres

l'espace qu'ils désirent."

Guillevic

Restez groupées

Vigile

Je n’ai raté aucun matin

      je crois

aucun tournant du bleu au jour.

Jamais dormi jusqu’à l’or tiède

      toujours guettant

      toujours tenant

dans le gris d’avant le soleil.

Toujours le merle          

      et le silence

le volet clos

le brouillard monte

et l’orange du réverbère.

Tous ces matins

      — une vie.

Aucun que je puisse renier.

— Et la nuit noire

et la fatigue

le chien

le loup

l’encre muette des vesprées

A qui les as-tu donc laissés ?

Pas de temps à perdre / Alexandre Romanès

Je n'ai  pas encore compris

comment fonctionne le monde,

mais je sais très bien

ce que le ciel exige de moi.

Le temps du gâchis est fini.

Maintenant je pose la main

Sur tout ce qui est beau.

(Alexandre Romanès, Paroles perdues, 

Gallimard, 2004)

Se taire

Ne pas

Ne pas faire

Ne pas dire

Ne pas voir

Ne pas voir

La rosée  sur la prêle et la pluie sur le bois

le ventre d’un chardon

les lilas

le silence

et le souffle orangé de la nuit qui s’abat.

Silence

ne pas dire

parfois ce qui nous ploie

ce qui parfois nous  tord et qui nous fait vieillir

Silence

on ne dit pas.

Mais
l’or ténu des mots quand ils nous font cortège

leur humeur de moineaux

et leurs pas sur la neige.

Inapaisé / Gilles Baudry

Les yeux fermés, parle de l’intérieur.

Trouve des mots
Qui soient des portes
derrière lesquelles

on écoute la mer raconter une histoire,

de ces portes qu’on pousse
au-dedans de soi.
À l’indicible source

puise des mots infusés de printemps

dédiés
à ce qu’il y a de plus frais
en chacun.

Garde la page inapaisée.

Gilles Baudry, Nulle autre lampe que la voix, Éditions Rougerie, 2015, p.6.

Perles #2

L'espoir hésite

Au bord du jour

barbouillé d’encre

comme on se tient

dans le noir

au bord d’un trou

– c’est peut-être la mer

aux franges

                   aux marges

                              aux lisières

la partie

a perdu

la parole

le combat

a cessé

sans victoire

entre patte de chien

et pelage de loup

entre la mort et le matin

l’espoir hésite.

Faire-part

Fenêtres : tel est le titre de mon nouveau livre, arrivé aujourd'hui même tout chaud sorti de chez l'imprimeur, aux éditions de la Renarde Rouge.  Plaisir de saisir, de soupeser, de caresser le mince volume né de tous ces moments  passés en silence, un crayon à la main, à tenter de recueillir la grâce de l'instant. 

Page après page, d'automne en été, j'ai voulu dire la ronde des saisons qui passe sur la ville, raconter le noisetier qui fait ses premières feuilles, les cris des martinets, les fleurs du lilas, le parfum des tilleuls, la neige... la danse lente du temps à ma fenêtre. 
Extrait :

"Automne. 

La pluie cette nuit est arrivée par l’est et les toits de la ville sonnent sous ses doigts comme la peau d’un tambour. Bientôt six heures. J’ouvre ma fenêtre pour faire entrer le matin. Sur le rebord, trois coings achèvent de mûrir, jaune paille et vert-de-gris. Leur parfum douceâtre se mêle à l’odeur piquante de l’eau qui rince les rues, détrempe les dernières roses, les feuilles dans les allées et la pelouse des jardins.

Au loin dans les vaux, la forêt résonne du cri des cerfs que l’automne tourmente. Et les bois craquent, et les mufles se lèvent à la lune, les gorges se gonflent et les corps s’entrechoquent, et la forêt plie sous l’ouragan sauvage dont rien ne parvient à nos villes policées.

Oh ! Comme hier marcher dans la nuit tiède, faire rouler les pierres, guetter le chevreuil et la biche,  sentir se froisser l’air sous l’aile d’un hibou. Dans l’aube qui blanchit et éteint les étoiles marcher vers la colline, éviter les ronces, n’être plus qu’écoute attentive du Grand Sauvage, le ventre tout vibrant de ce qui fait gronder les bêtes."

• 48 p., 16 €. Disponible aux éditions de la Renarde Rouge et dans les meilleures librairies (ainsi bien sûr qu'à l'Atelier, chez moi).

Perles

Rouille

Les gares perdues dans les collines

Que juillet engourdit

et dont le goudron part

L’air sent la graisse chaude

la rouille

 et la poussière

Il est parti le chef de gare

sa moustache

et son sifflet gris

Bientôt l’ortie

bientôt la ronce

confitures de mûres

pour le voyageur.

 

Rien à ajouter

juillet, Dijon

 

Pas grandir

Pas grandir

minuscule

sous la fleur

me cacher

Pas quitter

sur le mur

les dragons

de papier

Sentir eau

goûter peau

accueillir

l’invisible

Un ange ou

un flocon

je tutoie

l’impossible

Tout est là

tout est grand

et la main

est si douce

Qui me tient

dans le jour

qui me tient

qui me pousse

Zanzibar

Orénoque

une jungle

un jardin

Découvrir

l’Amérique

traverser

l’eau du bain

Portez-moi

Sur vos dos

serrez-moi

dans vos bras

Soyez là

la caresse

et la voix

soyez là

 Jamais dire

c’est demain

jamais dire

il est l’heure

Pas grandir

pas pleurer

pas quitter

le bonheur.

Lecteur / James Sacré

« En fait, je ne suis pas persuadé qu’il y ait si peu de lecteurs de poésie.

Et puis d’abord qu’est-ce qu’un lecteur de poésie ?  Peut-être qu’il ne faut pas en avoir lu beaucoup, de poésie, pour pouvoir en être à l’occasion touché. Une seule expérience, même fugitive est peut-être suffisante pour colorer une vie. Quelques pages lues à l’étal du libraire ne font-elles pas de vous un lecteur de poèmes ?

Et ceci n’explique-t-il pas cela : si on retrouve le qualificatif "poétique" un peu partout, n’est-ce pas parce que plus ou moins tout le monde a fait l’expérience de lire ou de chanter un poème ? » 

James Sacré

Onde

Pourquoi Still Life ?

Il y a deux ans, j'ai eu envie de compléter ma panoplie de blogs par un qui me semblait manquer. Ouvrir un espace aux mots que l'on se murmure à soi-même, à ceux qui fleurissent au plus profond du silence, le parsemer de quelques images glanées au détour des jours, y inviter de temps à autre les mots de ces autres qui me nourrissent... Ce fut Still Life. J'ai écrit pour lui, il a accompagné quelques nuits d'insomnie, beaucoup de petits matins paisibles et autant des soirées de solitude, ... Il m'a conduit surtout, souvent, à prendre le stylo, à veiller à bien garder une place pour la poésie dans mon quotidien.

Il vécut le temps d'une année, avant qu'un jour de colère, attristée par sa faible fréquentation, je ne décide de tout jeter bas. Et depuis, je le regrette. 

Alors je le rouvre. Je rouvre le livre immatériel des humeurs douces-amères, les pages d'émerveillement. Je reprends mon stylo. 

Et si certain-e-s en viennent à s'y promener, ce sera un cadeau de plus.